En effet, ce sang avait été versé il y a quelques heures au plus ; il n’avait pas encore totalement séché.

Quelques douilles traînaient encore. Les tirs et le sang dataient de cette nuit.

Aucun bruit dans la chambre suivante. Alvarez aperçut le corps d’un homme affalé à son bureau, sur une pile de papiers.
Il y avait aussi une sale odeur qui provenait de derrière cette porte… une odeur de mort bien avancée.

"Merde... ca craint" dit-il à mi voix à son comparse.
"Un odeur de décomposition émane de la salle, il y a également le corps d'un type affalé sur un bureau... Je doute que ta soeur s'y trouve, mais ca peut toujours valoir le coup de jeter un oeil à la salle..."

S'il n'y a pas un bruit dans la salle, après avoir lentement ouvert la porte, Alvarez pénètre dans la pièce, relevant son pull avec une main pour se masquer le nez, tenant son fusil de sa main droite.

Juan le suivit, la machette levée. Il avançait à pas de loup, regardant partout.

L’homme était assis, la tête retombée sur une machine à écrire. Une mare de sang séché avait coulé du bureau à la moquette.
Il avait été poignardé et égorgé. Plusieurs jours auparavant. Le cadavre était rigide et glacé.
Le crime devait dater d’avant la catastrophe.

La victime avait griffonné tout un carnet. Un dossier à ses côtés comportait un tas de notes et de coupures de journaux.

Sa veste était accrochée au portemanteau. Et il y avait un livre auprès du lit, sur la table de chevet.
Dans la salle de bains, juste une trousse de toilette et un peignoir.

Enfin, Juan remarqua que la fenêtre déjà repérée d’en bas, celle par laquelle pendait le buste d’un homme, se trouvait juste en face d’ici.

- « Ce gars s’est fait tué, y’a deux trois jours, pas plus… Et y’a personne d’autre dans la chambre », fit-il en ressortant de la salle de bains.

"Pauvre type..."
Commenta Alvarez face à ce triste spectacle. D'un oeil distrait mais curieux il jeta un oeil au titre du livre ainsi qu'aux notes.

Puis, empoignant ses lunettes il observa l'immeuble d'en face et plus particulièrement la pièce où se trouvait le pendu. Il lorgna également les salles à coté, mais d'un oeil moins attentif.

"Tu penses que l'on peut se permettre d'hurler le nom de ta soeur, au cas où ? Vu notre position, on pourra voir venir le danger et se barrer si la situation craint. On sait pas ce qui sera attiré par les cris."

Alvarez était titillé par la plante qu'il avait en poche et ce qu'avait soit disant dit le serpent. Il l'essayerait le soir venu.
Il essaya d'estimer l'heure.

3 Octobre -14H40


"Jaguar Noir". - Ce livre était le premier volet d’une trilogie à succès, dont le dernier volume venait juste de sortir.
A en croire la quatrième de couverture, l’auteur y racontait les aventures d’une journaliste texane, Sarah Jane. Elle passait la frontière dans l’autre sens, cinglait vers le sud, et y découvrait une région mystérieuse, séculaire, riche de secrets chuchotés et de cités enfouies sous la jungle.

Un critique avait écrit :

« L'histoire d'une jeune femme des années 90, forte de toutes les certitudes de l’Amérique triomphante, vivant pour consommer, pour mordre les plaisirs de la vie à pleines dents… Jusqu’à ce qu’un garçon la consomme à son tour, comme un simple produit.
Cherchant l’oubli de cet amour perdu, elle va d’abord se trouver des racines ; avant que de déterrer le scoop de sa vie - celui qui ferait vaciller sa confiance dans le nouvel ordre mondial…

Gaëlle Gouldsboro offre une vision toute personnelle de l’affrontement entre tradition et modernité. Une parabole sur le retour des nations industrialisées dans les pays moins développés.
Elle annonce ce monde déjà naissant, où les ressources raréfiées sont source de nombreux conflits, où des multinationales apatrides sont les nouveaux colons, où l’homme redevient une marchandise ‘comme les autres’, que l’on trimballe d’un continent à l’autre, et que l’on jette après usage.
De nouveaux conquistadors déguisés en dieux… les nouveaux serpents à plumes. »

D’où le second volume : "L’Appétit du Serpent" ; et le dernier en date : "La troisième incarnation de Sarah Jane".



Sur le bureau, les coupures de journaux collectées par la victime rapportaient des disparitions subites, de SDF essentiellement. Ce n’étaient que des entrefilets de deux trois lignes, perdues entre les faits divers et les chiens écrasés.
Des notes personnelles faisaient aussi état d’immigrés clandestins disparus.
Et trois articles d’un grand quotidien avaient été découpés et soulignés en rouge. Ils rapportaient trois meurtres, sans lien apparent.


Puis en observant l’immeuble d’en face, Alvarez vit la pièce dévastée, un cadavre qui dégoulinait encore de sang frais, et… un petit télescope sur trépied, braqué droit vers lui !
Il n’y avait personne de vivant là-bas non plus, mais quelqu’un y avait épié la chambre où ils se trouvaient. Ça, c’était sûr.

Juan fouilla la veste de l’homme pour en extraire ses papiers : Robert de Nis.
Il y avait aussi une carte de presse. Le mort était journaliste.

Les entrefilets parus sur la disparition de sans-abris étaient signés de lui.
Et les papiers qu’il avait rassemblés devaient manifestement servir à l’écriture d’un bouquin, ou d’un article.
Si jamais on le laissait publier… à titre posthume !

Lorsqu’Alvarez s’adressa à Juan, il le trouva étrange, à fixer les papiers d’identité du gars.
Quelque chose l’avait étonné. Juan connaissait ce nom. Il l’avait déjà entendu… peut-être déjà vu ? Il avait une curieuse impression.
Où diable avait-il entendu parler de ce type ?

- « Hein ? Quoi ? Euuh… Ah oui, bien sûr, pourquoi pas ? J’essaye, et je fais le guet. »

Et il se mit à hurler à la fenêtre :

- « Elenaaaaaa ! Elenaaaaa ! »

"Qu'est ce qu'ils lui veulent tous à notre pays !
Au zoo ils embauchaient des Mexicains, tous les animaux venaient de là bas, les plantes également, le serpent, le jaguar et le vautour parlaient en Ancien, ce journaliste est fan de Sarah Jane et finit égorgé ainsi que le type, en face qui l'épiait !

Les trois bouquins parlent d'un jaguar, d'un serpent et d'une réincarnation, ça renvoie aux événements de la journée."

Alvarez était perplexe. Soit ça faisait trop coïncidence , soit il devenait parano.

" Comment il s'appelle ce type ? Un journaliste surement, qui enquêtait sur un truc déplaisant, ces disparitions.
Mais pourquoi son observateur, en face, se serait il également fait égorger ?"

Alvarez se dirigea vers la veste pour jeter un oeil au contenu des poches du mort. Il fit également le tour de la pièce, à la recherche d'un détail qu'il aurait pu manquer.

Toujours personne pour répondre à son appel.
Il s’était bien époumoné. Si sa sœur était dans le quartier, elle ne tarderait pas à arriver.

- « Oui et en plus les autres dans le camion étaient aussi des latinos. On nous avait promis du travail, comme je t’ai dit, et ils ont organisé notre passage.
A ce prix là, Elena disait bien qu’il y avait un truc… Mais on n’a pas eu trop le choix. »

Juan lui tendit les papiers du gars. Il n’était pas d’Epsilon mais de la capitale. Sans doute avait-il pris cette chambre pour les besoins de son travail.

- « Je sais pas, pourquoi... Le voyeur a peut-être vu ce qu’il fallait pas ? »

Alvarez dénicha d’autres papiers dans la veste et le portefeuille :

Un petit agenda et carnet d’adresses.
Une invitation à la soirée des anciens du Lycée Voltaire, ayant eu lieu le mois dernier.
Un marque page annonçant au 2 octobre la dédicace du dernier Goldsbouro, dans une galerie commerciale du coin.
Et la carte de visite d’un photographe professionnel, Jonathan Yale, avec adresse, numéro de téléphone, et inscrit derrière « RDV 03/10 11H30 ».

Il n’y avait rien d’autre de notable dans la pièce, si ce n’est justement son ordre, et l’absence de traces de lutte.

" Il te dit quelque chose ce nom, Jonathan Yale ? Robert de Nis ?
Le photographe comme le mort me sont inconnus...

Je te propose qu'on ne bouge pas d'ici durant une petite heure, on sait jamais pour ta soeur, si jamais elle entend tes cris...

J'irais bien faire un tour dans l'immeuble d'en face en attendant, le type là bas à surement du prendre des photos du meurtre vu son état. Tu veux m'accompagner ?"

Avant de se mettre en route, Alvarez jeta un oeil aux trois articles traitant d'assassinats. Ils devaient probablement avoir un lien avec l'état du journaliste;

Juan réfléchissait toujours.

- « Jamais entendu parler. Par contre, sa photo me dit quelque chose…

Ca y est ! Je me souviens. C’est le même gars dont le passeur nous avait dit de nous méfier. Il nous avait montré sa tête, en disant qu’il cherchait à infiltrer la filière, et que si on le voyait, on devait prévenir tout de suite.
Le passeur voulait surtout qu’on lui parle pas. Soit disant qu’il nous dénoncerait…
A ce qu’y disait, ce Robert traînait aussi autour des centres de rétention et cherchait à y entrer pour interroger des types. »

D’ailleurs, même s’ils étaient arrêtés, on leur avait vivement conseillé de ne pas parler ! Le genre de conseils qui pouvait se retourner contre sa famille, si on ne le suivait pas…

Vu que le passeur et ses acolytes étaient tous armés, Juan se demanda s’ils auraient pu régler son compte au journaliste. Pourquoi pas ?
Mais s'il dénonçait vraiment des clandestins, pourquoi tuer quelqu’un qui faisait tourner la filière, après tout ? Puisque chaque reconduite à la frontière était un futur client pour les passeurs !

- « Non, ça tenait pas la route, leur histoire. » Et il répondit : « Oh, vas-y sans moi, je reste regarder. Et je te vois d’ici, de toute façons. »

Le premier article relatait la mort d’un dirigeant syndicaliste, en pleine manifestation.
Selon la police, il aurait été agressé lors d’affrontements avec des bandes de casseurs organisés. Les fameux membres du ‘Bloc Noir’, trop rapidement assimilés aux Centuries. Pour le pouvoir, autant dire tout de suite que c’étaient juste des "dangereux terroristes d’ultra-gauche" !

Le coupable avait été immédiatement interpellé. Il s’agissait d’un jeune routard, un SDF dont le nom souligné apparaissait aussi dans un article écrit par De Nis : Cédric Lambert.
Plus étonnant, à en croire le journal le meurtrier avait réussi à s’évader du commissariat pendant sa garde à vue. C’était déjà peu banal.
Et le type n’avait rien trouvé de mieux à faire qu’à foncer chez son avocat… pour l’étrangler dans son cabinet !

C’était le sujet du second article. Il rappelait le parcours de cet avocat, au service du droit des prisonniers. Il était même connu pour avoir porté devant la cour européenne la question des conditions de détention.
Dans ce pays, les prisonniers amateurs de pendaison se succédaient à un rythme inquiétant. Nos cellules n’étaient vraiment plus aussi sûres qu’autrefois…

Enfin le troisième article revenait sur l’assassinat de Stéphane Goujon, célèbre humoriste et caricaturiste, par le désormais non moins célèbre Vincent Yakoro. On lui imputait plusieurs meurtres sanglants.
Or ce dernier apparaissait également dans les faits divers, six mois plus tôt, parmi les disparus repérés par De Nis.



Toutes ces disparitions…
A ce moment, Alvarez repensa à l’un de ses collègues, avec lequel il avait sympathisé trois mois plus tôt. Un matin, il ne s’était pas présenté à son poste. On ne l’avait jamais revu. Il s’appelait Ricardo Albanez. Il venait du Chiapas.
A l’époque, tout le monde avait supposé que le pauvre Ricardo avait été emmené dans un centre de rétention. La police était friande de ce genre d’hôtel international, très cosy et très sécurisé…

"Je te laisse le fusil et je prends la machette ?" Demanda-t-il avant de se mettre en route.

Alvarez se rendit en face tout en réfléchissant à ce qu'il venait de voir et de lire. Il redescendit les marches, traversa la rue et aborda le nouvel immeuble.

Le journaliste assassiné espionnait les filières d'immigration, mais ils s'intéressait également aux disparitions, notamment de criminels. Dans tous ces disparus, les latinos étaient légions...

Plus il en apprenait, plus il repensait aux paroles du serpent. Cette foutue drogue allait peut être lui apprendre quelque chose. Pour le moment il ne parvenait pas à voir les points communs entre les meurtres et les événements. Mais bon, le principal pour l'instant était de retrouver la soeur de Juan. Mais il n'empêche, toute cette histoire l'intriguait...

Juan lui avait laissé la machette. Bizarrement, Juan se sentit plus fort avec un fusil. Juste une impression très humaine, et très masculine.
Depuis sa fenêtre il avait l’impression d’être le maître du monde, un sniper digne du héros de Stalingrad ! – Peut-être avait-il déjà oublié que ce fusil ne tirait que des tranquillisants ?

Après avoir un peu joué au super mec, il se rabattit sur le bouquin pour le feuilleter ; puisqu’il ne voyait toujours rien venir. Comme ma soeur Anne…

Alvarez entra dans l’autre immeuble, une maison de couture au rez-de-chaussée, et des appartements dans les étages.

Il y découvrit un appartement dévasté, dont la porte comportait un trou d’origine indéfinissable. Quelque chose l’avait traversée depuis l’intérieur, et avait laissé un gros impact sur le mur d’en face. Mais aucun projectile n’était visible.

Dans l’appart, Alvarez manqua de rouler sur une batte de baseball abandonnée. Il y avait aussi un sac de femme, et un barda militaire.

Tout un tas d’objets divers jonchait le sol. Une table basse était même à moitié pulvérisée. Le télescope était bien là, sur son trépied, dirigé vers la chambre d’hôtel.
Il y avait un bureau, une planche à dessin, et un grand tableau très moderne, d’un goût assez douteux.
Il y avait aussi un clic-clac, avec un long imper en cuir noir jeté dessus.

Le mort était torse nu. Il portait un tatouage original sur l’omoplate gauche. Le corps était tiède, et le sang encore frais. L’homme avait été tué dans la matinée.
On lui avait tiré dessus à trois reprises. Au cœur et à la tête. On ne voulait vraiment lui laisser aucune chance.